FJORD

Ogni film di Cristian Mungiu si ritrova in un’impasse. Si annoda su un punto di frizione da cui nasce la tensione narrativa e morale. Di solito è quel punto in cui l’individuo si trova a scontrarsi con una realtà sociale o istituzionale, finendo per rimanere intrappolato in un freddo groviglio di leggi, regole, usi, costumi o malcostumi, che stabiliscono una logica di imposizione e di esclusione. Fjord non fa eccezione. La famiglia Gheorghiu si è appena trasferita dalla Romania in un piccolissimo villaggio su un fiordo norvegese. Il punto è che si tratta di una famiglia di forti convinzioni religiose, di fede evangelista, e che cresce i suoi cinque figli secondo valori e regole profondamente tradizionali: tanto catechismo, niente smartphone, videogiochi, YouTube, niente eccessi, persino niente balli. E un rigido sistema di punizione, per ogni comportamento che va troppo in là. È chiaro che una famiglia del genere è destinata a incontrare l’incomprensione della laica e progressista società norvegese. Ma le cose si complicano il giorno in cui la figlia più grande, Elia, si presenta a scuola con dei lividi e dei graffi sul collo. Subito interviene il servizio di protezione dei minori, e da lì parte il lungo calvario dei Gheorghiu, alle prese con il sistema giudiziario e assistenziale norvegese.
Mungiu ripropone i temi che ossessionano il suo cinema. Il conflitto tra valori tradizionali e le aspirazioni di progresso, tra la fede e i vincoli imposti dalla religione, tra la coscienza e l’adattamento, tra le ragioni ideali e l’intrico della realtà. Pone delle domande, a cui non è facile dare risposta certa, netta, immediata, a meno che non si scelga di restare nella miopia del partito preso e del pregiudizio. Questioni che, come nel precedente Animali selvatici, si addensano in un discorso sull’incomprensione, la paura e il rifiuto dell’altro. Cambiano le latitudini, ma la storia è sempre la stessa. Nel gelo della Norvegia, i conflitti non esplodono nella rabbia. Ma non per questo sono meno violenti, scorrono sotto la pelle di una sostanziale ipocrisia e indifferenza, appena mascherate dalla retorica perbenista dell’inclusività. Fjord non cambia la forma e la sostanza del suo cinema, nonostante lo spiazzamento di un altro luogo: a Mungiu basta seguire in maniera implacabile le premesse date. Sempre più secondo un andamento kafkiano, che pone il singolo di fronte all’assurdo burocratico, cifra, forse, di una distanza e di un mistero più profondi e inestricabili.
È chiaro, dal modo in cui Mungiu racconta l’irreprensibile sistema sociale norvegese, la sua perplessità per un modello progressista tutt’altro che empatico. Ma non per questo, ai suoi e ai nostri occhi, i Gheorghiu diventano necessariamente delle vittime. Rimane comunque un’ombra, la sensazione di qualcosa di respingente. Uno sguardo più caldo, partecipe, è riservato ad altri. A Mia, forse, la donna che decide di assumere la difesa di Mihai e Lisbet. Ma ancor più ai ragazzi, che si ritrovano per la prima volta faccia a faccia con la realtà delle cose. E soprattutto la problematica Noora. A cui è affidata, infatti, l’ultima commovente immagine.

Aldo Spiniello, sentieriselvaggi.it

[…] Insomma, Fjord è l’ennesima variazione sul tema del mito di Antigone, dello scontro tra diritto positi-vo e giusnaturalismo, in contesti sempre più complessi e con la complicazione della moderna società massmediale e social-dipendente, in cui le opinioni si comprano un tanto al chilo e scorrono come fiumi in piena.
Ed è l’ennesima variazione sul tema della locuzione evangelica “chi è senza peccato, scagli la prima pie-tra”, come dimostrano i vicini di casa dei Gheorghiu, padre preside, moglie avvocato e figlia problemati-ca, che si taglia i polsi per diletto, pur essendo cresciuta in un ambiente razional-progressista e senza punizioni corporali.
In un contesto già drammaticamente complesso e complicato, Mungiu si diverte a testare ulteriormente lo spettatore e nel mezzo di una direzione di grande rigore formale e realismo impeccabile propone l’ennesima provocazione: quelle valanghe che minacciano il fiordo, simbolo di una natura che reagisce al male dell’uomo.

Vincenzo Chieppa, ondacinema.it